Page 90 - Crisis 10
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Creación
Barcos anclados al viento
Sergio Alberto Pérez Torres
(Monterrey, México)
“Éste es un viaje
sin más brújula que el viento”
Ana María Navales
I.
¿Cómo llenar tu respiración con doce cruces negras?
Enterrarlas en la arena sin preguntarme cuando el sol verá tu piel,
las imagino crujiendo en su descenso
como tu carne rme internándose en mi memoria,
una tierra salvaje de la que ya no hay recuerdo.
II.
Dibujas el rastro de los quejidos debajo del sereno
y del insomnio grave nunca antes conquistado,
eres la razón de que las gaitas perdieran su sonido a luz
y heredaran el llanto hondo de la médula espinal,
león rampante exprimiéndose la furia al salir de una ola.
III.
Este es el primer sereno de la madrugada,
esta hora plena para convocar un nombre de polvo,
cada amanecer despunta sus rayos en un halo,
no puedo decir con palabras de este mundo
lo que mi aliento transparenta en un vistazo.
IV.
Intento huir de tu sombra tras el estruendo del cuerno,
esta cacería voraz donde tus sabuesos van tras mi arterias,
me escondo en los pozos del hambre pero busco tus ojos,
tu rostro me arrastra como un holocausto al horizonte.
Estás rodeado de un mar inasible,
la furia contenida en los días que vendrán.
V.
Me arde tu piel estrangulando cada vena,
la gaita que traduce algo más feroz que las olas,
más salado que todo su re ejo azul,
me has ungido los labios para saborear lo que es el sol.
VI.
La hora velada donde debería bautizarme en sueños,
una reja abierta por donde casi entra la luz,
mis manos extendidas buscando el sol en tu voz,
tu silencio es un pájaro que pesa y se posa sobre mis manos,
ahí espero como mártir por una raíz atada a los misterios.
VII.
Y tú apenas sereno, la coronación aguarda en las horas del cenit,
pálido y cenizo de las mil voces derramadas en batalla,
tiempo de conquista al horizonte, rojo bermellón,
esta tierra santa llamada cuerpo,
tu estandarte de leones enterrando su raíz de hierba mala.
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